مضيفة طيران تُهين طفلًا في الدرجة الأولى… ثم تكتشف أنه ابن المدير التنفيذي!

كان أزيز المطار مألوفًا ومريحًا لماركوس بينيت، الفتى البالغ من العمر اثني عشر عامًا، الذي يتمتّع بثقة هادئة ويعشق الجلوس قرب النوافذ. كان يرتدي قميص بولو كحليًا أنيقًا، وسروالًا قصيرًا بلون الكاكي، وسماعات تتدلّى حول عنقه؛ مظهرٌ بسيط لكنه يوحي بذوق راقٍ لا يخطئه أحد. كان والده، تشارلز بينيت، المدير التنفيذي لشركة «سكاي لوكس» للطيران، غير أن ماركوس لم يكن يتباهى بذلك قط. كان يفضّل أن تتحدّث أفعاله بدلًا من اسمه.

وأثناء صعوده إلى الرحلة رقم 372 المتجهة إلى سان فرانسيسكو، كان ماركوس متحمّسًا. كانت تلك أول مرة يسافر فيها بمفرده، حامِلًا تذكرة للدرجة الأولى ورسالة قصيرة من والده تقول: «كن لطيفًا، وابقَ فضوليًا، وتذكّر—الجميع يراقب». لقد بنى تشارلز بينيت شركته على مبدأ الاحترام، وأراد لابنه أن يرى العالم من زاوية أوسع من مجرد الامتياز.
جلس ماركوس في مقعده الوثيرة، ونظر من النافذة يتابع عمّال الأمتعة وهم يحمّلون الحقائب. كان شاردًا حين قاطعه صوتٌ مفاجئ.

قالت مضيفة الطيران بنبرة مهذّبة يشوبها شكّ: «عفوًا أيها الشاب». كان اسمها «ليندا»، في أواخر الثلاثينيات، بشعرٍ مصفّف بعناية وكفاءة سريعة لمن تعتقد أنها رأت كل شيء.
أجاب ماركوس وهو يرفع رأسه: «نعم؟»
عبست ليندا قليلًا وقالت: «أظنّ أنك في القسم الخطأ. الدرجة الأولى مخصّصة للركّاب المميّزين فقط».
رمش ماركوس مرتبكًا وقال: «هذا مقعدي»، وقدّم لها بطاقة الصعود.
تفحّصتها ليندا وضمّت شفتيها: «أين والداك؟»
قال: «أوصلني والدي. لديه اجتماع».
ضاقت عيناها، ونظرت حولها إلى بقية الركّاب—غالبيتهم من الكبار، معظمهم من البيض، ببدلات مفصّلة وفساتين فاخرة. انحنت قليلًا وخفّضت صوتها: «سأحتاج إلى رؤية هوية. أو ربما عليك الانتقال إلى الدرجة الاقتصادية ريثما نحلّ الأمر».
خيّم صمت على المقصورة. تحرّكت امرأة متزيّنة باللؤلؤ في مقعدها بقلق، ورفع رجل أعمال حاجبه. شعر ماركوس بسخونة الخجل. كان قد سمع قصصًا عن أناس يُساء الظنّ بهم بسبب مظهرهم، لكنه لم يتوقّع أن يحدث له ذلك.

قال بصوتٍ خافت: «لديّ تذكرتي».
هزّت ليندا رأسها: «نعتذر، لدينا سياسات صارمة. من فضلك اجمع أغراضك».
تردّد ماركوس، لكن ضغط العيون المتحدّقة كان طاغيًا. نهض ممسكًا بحقيبته، وتبع ليندا عبر الممر. بدا الطريق طويلًا بلا نهاية. في الدرجة الاقتصادية، أشارت ليندا إلى مقعدٍ شاغر وقالت ببرود: «اجلس هنا الآن».
جلس ماركوس يحدّق في قماش المقعد الباهت. حاول الاتصال بوالده، لكن الإشارة كانت ضعيفة، فأرسل رسالة نصّية: «نقلوني إلى الدرجة الاقتصادية. لا أعرف لماذا».
عادت ليندا إلى الدرجة الأولى، شاعرةً بالرضا لأنها—في نظرها—حمت معايير الشركة. أخذت تحكي لزميلةٍ لها عمّا حدث قائلة: «نرى أشكالًا تحاول التسلّل إلى هنا. يجب أن نكون يقظين».
في صالة المطار، كان تشارلز بينيت يختتم اجتماعه حين اهتزّ هاتفه. قرأ رسالة ماركوس وقطّب جبينه. اتصل فورًا بخدمة العملاء مطالبًا بتفسير. تمتم الموظف مرتبكًا: «دعني أتحقّق… لا بدّ أن هناك خطأ».

لم ينتظر تشارلز. توجّه بخطى سريعة نحو البوابة، ملوّحًا ببطاقته التنفيذية. استقبله مشرف البوابة الذي تعرّف عليه فورًا وقال: «السيد بينيت، هل من مشكلة؟»
أجاب بحدّة: «نُقل ابني للتوّ من الدرجة الأولى. أريد أن أعرف السبب».
شحبت ملامح المشرف: «سأتحقّق حالًا».
على متن الطائرة، كانت الاستعدادات للإقلاع جارية. كانت ليندا تقوم بجولتها للتأكّد من ربط الأحزمة. مرّت بماركوس، الذي كان يحدّق من النافذة محاربًا دموعه، شاعرًا بالصِغَر والعجز والمهانة.
فجأة، دوّى صوت القبطان عبر مكبّر الصوت: «ليندا، من فضلك توجّهي إلى المقدّمة».
⬅️ باقي القصة في الصفحة التالية رقم 2